En la esencia del gato

En la esencia del gato

que maúlla a su luna

está la mirada oculta,

en sus bravas garras

la ociosidad de felpa,

en la orilla del sendero 

los zoquetes oscuros

que podrían apagar 

el hambre del muerto.

( yo y ...)

En este cuarto

de penumbra

los seres

se velan hasta

que amanece,

luego despiertan

a la bendita muerte 

como si nada hubiera

pasado.

(mis fantasmas )

Ruego

A veces es oscuro el querer

es sombra que nos acompaña

una densa niebla que se instala,

no sabemos distinguir que ya;

no nos aman,

esperamos claudicar en el olvido

cegamos los sentimientos y

lo cierto que ya hace mucho tiempo

nos han dejado de amar,

vale mucho sollozar en las planicies

de los versos, aclarar el firmamento

para seguir viviendo, y es tan

cierto que rogando no podemos

enamorar… 

En "la" menor

Agonizando
en el pináculo de la tiránica vida
están las horas menguando mi celo
ya ni quiere beber del coito primaveral
su olor de piel maniatada,
se viene encima la hora ahorcada
la ebria hora del transmuto,
se beben la cerveza de la alfombra,
y nada, no quiere jugar el juego
de la eyaculada mazorca petrificada,
los odios se hacen tiffanys,
los testículos chocolates de almendra;
una goma de menta en el orificio
de la naturaleza humana,
como usando la carne a la fuerza ydisfrazada,
una notita en la espalda,
de miel 
un tatuaje en su mirada,
la espía que gime la muerte:
la sospechosa del vaso lleno,
el remedio del homicidio babeando 
inquietantes olas azucaradas.
Es muy extraño abrazar en los sueños,
despierto con una característica criminal
en mi vaso,
se llena de nuevo de miedo,
soy tanto sosiego como misterio,
en el límite de la alcoba;
tú
y el pensamiento errático de la astucia,
nada resuelve el caso de la carne flácida,
te mereces veinte mil leguas de carne
bien ejercitada,
ahora la música estancada en mis narices,
soy el detective de tu crimen,
el simulador eléctrico que te hace fiesta,
todo descontrolado acudo a tu llamado
a lamer de nuevo la luna mojada,
otro asesinato llamado gemido
otro descubrimiento de nombre sospechoso
orgasmo asimétrico
de telas aterciopeladas,
como una noche ajustada a la cintura
de mi ingobernable centauro:
en la menor.

Si es amor; no acaba

Ten la absoluta certeza

que un amor no se puede acabar,

disminuye en intensidad,

se deja de nombrar,

tendido en la playa,

se viste de ropas portuarias:

de olvido tal vez,

maneja la situación hasta más

no poder,

desfallece, 

se estremece, 

se hace humo,

corcovea con los amaneceres

instala 

barreras,

muros, 

distancias,

pero créeme,

si es amor;

no acaba.

Al estilo Storni

                                 

                                   El sonido del arpa al final del pasillo

es tedioso,

por aquellas ínfimas cosas de mi rutina

es que me acuerdo de vos.

Me lavo la obscenidad del bajo vientre

en este mar inmenso de soledad,

en el espejo la edad es una vitrina compleja

prefiero ser enterrado por la aplastante 

agonía de las olas, 

algo

al estilo de la Stoni.

Beber todo el mar en un suicidio,

morir sabiendo que vas al encuentro

de ella;

en su sombra o en su túnel,

en su luz infinita sin retorno,

ahogado por las penas de las olas,

por la espuma del arrebato,

desfallecer hermosamente

bajo la tarde ardiente,

distrayendo el crepúsculo del respiro

y llenar los pulmones de pescadores,

de marinos muertos,

de tesoros hundidos y espadas

asesinas,

de piratas y corsarios salvajes.,

una sola muerte y no las infinitas

muertes de tu partida.

Poesia barata

El 99% de este poema
es poesia barata,
es 100% puro e inconsciente,
en cierto sentido me escupo
la cara…
La obligación del poema
yace en su memoria ingrata,
se olvida para perdonar
y el perdón no es otra cosa
que olvido,
(antes que me arrepienta)
te vas sin decir nada
o tal vez
es la manera de perdonar
mi idiotez,
no hay razón para vivir
amándote
en laberintos irreales de fantasías
literarias.
más allá, mucho más allá de ti,
existen soles de besos
apretujados,
con una realidad hiriente,
solo debes venir y herirme,para que sienta que eres real.

Pablo Neruda ¿quién es Usted?

¿Quién es usted? 
que llega con tanto verso de amor 
entre sus brazos, cada día, cada noche, 
cada instante en el terreno fértil
de los enamorados.

Soñolienta de amores vividos,
hasta que la piel resuelve
apaciguar el deseo
con unas letras resueltas y
románticas,
que tienen olas de mares codiciables
en un reflejo inconcluso
de una dicha supuesta.
Si es un hombre con alma de mujer, 
una mujer con sentido masculino,
las dos cosas
que ni usted puede descifrar,
una abuela con pasado candente,
un anciano inmaduro en los zapatos
de un niño triste,
recogiendo semillas del tiempo,
o la misma persona
que escribe en su identidad
ficticia sus fantasmas
o la real mujer
que oculta entre versos:
la fantasía de su vida cotidiana.
¿Quién es usted con tanto verso de amor?

La inspiración

Ella viene con otro nombre.

Lanza sus motivos en versos de hojas

amarillas y se va,

acuesta su cicatriz en la página

la extiende

la expande

la sostiene

en las letras tristes del pentagrama,

y se aleja como la tarde; sin tiempo,

sin nombre.

Tiene una sospechosa caricia

casi imperceptible,

en puntillas su poema 

abre la puerta del portal

después de poner en la mesa:

el sentimiento 

la carne

el desahogo

de días de sufrimientos.

En otro poema mañana

puede volver.

Este es el océano Pacifico

Entro en mi cuarto

le abrí la ventana

y le dije en susurro

sanguíneo;

"este es el océano pacifico"

su contemplación, el asombro

en su rostro.

En una caricia de mermelada

nos acorralamos,

quería beber el mar

entre mis sabanas,

nos deslizamos en olas

pasionales de espumas

oceánicas...

Fue así que le di el amor,

el primer encuentro,

nuestro abrazo no tenía tiempo,

nos sentíamos volar

entre golondrinas de cuerpos agitados,

el amor se mordió la lengua en su hallazgo,

se convirtieron las ventanas en bocas cerradas,

adentro, muy en el intimo deseo, nos descubrimos

los dos, frente al Pacifico de nuestra

imaginación.

Tantos días

Son tantos días, ya son siglos amada mía,
que tus versos no golpean todos los sentidos,
aquella niebla, heroica caricia displicente
callando las multitudes que huyen del amor.


Hace día como años que tu voz se descuelga,
musicalidad del callar que las hojas dan
aquel misterio de las caricias invisibles,
casi siempre dibujando palabras en mí.


¿Dónde aquella voz de marfil que las letras buscan?
y saben sorprender mí corazón con aquel
latido prominente que tus murmullos tienen
arrojadas como olas a mis oídos ciegos.


Por los cuáles el misterio la alondra se calla
para inclinar su pecho sangrante entre los dos,
cotidianidad de tu vida, olvidar que aquí,
siempre te espero con mis pupilas de sosiego.

Ausencia

                                   

                                   La poesía es tener nostalgia de ti,

ver las heridas de los errores.

En tu ausencia 

el poema se mistifica 

en su arpegio de ilusiones,

se mimetiza con las luz de la raíces

 ocultas,

tus pechos como dos anclas 

que no tengo,

la cercanía de la pequeñez

al buscar tu andamio.

La memoria entre los cerezos,

el sentido de los caminos

 caducados,

mi tierra plantada en tu semilla

mi sol en tu órbita sostenida,

flujo de mariposas cristalinas,

y juegos que desvela tu joya

tu oro aliado entre las mejillas.

La cosas de mi casa

La mesa de mi casa es de madera,

los anillos tienen frutos de piedra

la sal es un sacrificio dulce de suicidio

pagano, 

la hora del rechazo y la agonía,

la pesada uva que liquida la sed 

con su dominio,

las plantas que otorgan lealtad al viento,

las paredes quietas como molinos de cal,

el balcón que vuela por las noches 

con alas de golondrinas,

uno que otro vacío temor 

que tiene cierta ausencia,

en la tierra de mi habitación 

no existen límites ni fronteras,

las cosas se van congelando 

con las estaciones de papel.

El calendario es una alarma pegada 

como un relámpago,

mi cepillo es una roca 

con ramas de pétalos blancos,

el sol que se puede tocar con el dedo,

la oscuridad es invitada de piedra.

Mi casa tiene la edad 

de todos mis recuerdos,

la sombra tiene un brillo que apunta el alma,

las flores conversan en su vegetal existencia,

en mi casa la madera es un poema.

Luna surreal

La luna tiene envidia viscosa y errante,

tiene la mente negra de tantos amoríos,

sus pensamientos indagan secretos,

entre sus cráteres hierven líquidos...

sumamente pasionales,

ella tiene una actitud de proxeneta,

te vende y te entrega al mejor

precio

La luna es una piedra colgada 

en el techo del cráneo,

quiere apoderarse de ríos de lava,

entre maderas pueriles de olvido;

una manada de gusanos cristalizados,

entre sus volcanes eyacula letras hirientes

y diccionarios tridimensionales

que navegan entre poemas 

salvajemente esculpidos

por un poeta de lata

colgado en el pasillo...

De mi alma a la tuya

El amor es desaparecer y encontrarse 

en las playas de tu cuerpo.

Miserables cadenas que nos tienen esclavizados 

a recuerdos inventados,

a veces

me invento un amor en las montañas altas 

de mis propias fantasías,

te despojo de lo real 

y te otorgo mi cuerpo en noches ansiadas.

tal vez una proyección de mi ego disfrazado,

mil noches que reconozco que es la mujer de mi vida,

inventada como un paisaje de Picasso, distorsionada

en la sexualidad de las manos que dibujan en paredes

tu cuerpo.

De mi alma a la tuya esta mi conciencia 

que se pierde en ti.

solo quiero entregar la divinidad 

de este inefable cariño interior.

algo que se une en la mirada invisible 

de nuestro encierro.

Así aparece el mundo, 

este amor es para ti, es entrega,

es ser en tus emociones 

las húmedas piedras

de la imaginable esfera del amor.